Qué tiene el tiempo, que corre y va lento. Qué tiene que
marca y hace marcas. Rompe, guarda, desecha, cose, calla. Qué tiene que trae
nostalgia, que enciende el día, que duerme la noche. Qué tiene que da muerte y
da vida, que hace heridas y sana. Qué tiene que mira y olvida, que recuerda y
memora. Qué tiene el tiempo que cambia y nos cambia. Qué tiene el tiempo que
pisa, descalzo. Qué tiene el tiempo con el mar que le hace rugir o callar. Qué
tiene que miro y no para, que espero y no espera. Qué tiene el tiempo que
arruga y silencia.
Eso, silencia, silencio. Eso, guarda silencio mientras observa el efímero paso de nuestra afanosa vida. Polvo que no entiende. Obra maestra del sexto día.
Quizá no alcanzo el entendimiento de principio a fin, pero aún suena en mi cabeza el minutero, aun buscan estos ojos la obra del maestro.
Eso, silencia, silencio. Eso, guarda silencio mientras observa el efímero paso de nuestra afanosa vida. Polvo que no entiende. Obra maestra del sexto día.
Quizá no alcanzo el entendimiento de principio a fin, pero aún suena en mi cabeza el minutero, aun buscan estos ojos la obra del maestro.
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